La vecina fleta

Quiero dedicar este poema de Gelmán
A la que no fue,
A la que pudo ser,
A la que “si las cosas hubiesen sido…”.
A todas esas bombas
Que cayeron sin explotar,
A todos los fantasmas
Que rondan en la memoria.
A los “amores incompletos”,
A cada cosa, persona, palabra, gesto, sonrisa, abrazo, beso,
Que sólo alcanzó a ser potencialidad,
Y siempre queda a la espera
De que se actualice.
Al ser este mundo pura probabilidad,
Todas ellas se encuentran
En los mejores/peores mundos posibles,
En otras dimensiones
A las cuales sólo se puede acceder
A través de tristes palabras,
Escuálidas y ridículas,
Y no por ello menos verdaderas.


AUSENCIA DE AMOR

Cómo será pregunto.
Cómo será tocarte a mi costado.
Ando de loco por el aire
que ando que no ando.

Cómo será acostarme
en tu país de pechos tan lejano.
Ando de pobre cristo a tu recuerdo
clavado, reclavado.

Será ya como sea.
Tal vez me estalle el cuerpo todo lo que he esperado.
Me comerás entonces dulcemente
pedazo por pedazo.

Seré lo que debiera.
Tu pie. Tu mano.


Juan Gelmán